Klein-Mädchen-Freundschaft

Ich wartete jeden Morgen auf sie. Sie war meine allererste "beste" Freundin. Vor unserem Haus schaute ich vom sandigen Gehweg aus die schmale alte Pflasterstraße entlang in ihre Richtung. An den dichten Sträuchern vorbei, und an den die Straße wie mit einem Tunnel überspannenden Bäumen, kam sie von ganz weit hinten und rannte, sobald sie mich stehen und winken sah. Mit wehenden langen dunklen Zöpfen, die Riemen des Schulranzens auf dem Rücken und die Riemen der Brottasche gleichzeitig mit beiden Händen fest an die Rippen gedrückt. In den vom schnellen Laufen geschüttelten Taschen klapperten Griffelkasten und Brotbüchse. Noch heute erinnere ich mich an dieses rhythmische Klappergeräusch und sehe sie näherkommen. Nie war sie morgens schon da, immer rannte sie. Und ich wartete, mit meinem dunkelbraunen Ranzen, mit dunkelbraunen Schuhen, mit dunkelbraunem Pferdeschwanz und mit meiner Brottasche, bis sie da war, ganz außer Atem. Wir beide freudig erregt, dass wir uns wieder hatten, ein gemeinsamer Schultag vor uns lag. 

Drei Schuljahre lang waren wir fast unzertrennlich, gegen alle Hindernisse, die wir damals so nicht empfunden haben. Es war, wie es war. Denn wir sahen uns nur in der Schule. Die Pausen und die gemeinsamen Schulwege mussten reichen für die Freuden und Geheimnisse einer Kleinmädchen-Freundschaft. Zusammen sitzen durften wir "zwei schwatzhaften Liesen" in der Schule nicht. Sie wohnte außerhalb des Ortes, mit einer großen kinderreichen Familie auf einem Bauernhof. Nur einmal war ich dort, störte aber nur, kam dort nicht an... Die Kinder waren ganz eingespannt in den Jahreszeiten- und Arbeits-Rhythmus des Hofes mit Feldern und Tieren. So war sie auch nie bei mir zu Haus, zum Spielen, ich strolchte nachmittags mit den Jungs ein paar Grundstücke weiter herum.

Nach drei Jahren zog unsere Familie weg. Die Traurigkeit, das Vermissen der Freundin und von so vielem mir Vertrauten wichen schnell wieder meiner Lust aufs Leben, der Neugier, auch auf die Kinder in der neuen Schule. Ganz schnell hatte ich wieder eine Freundin, dann eine andere, noch eine andere dazu, und noch eine andere, zu einer kleinen heftig pubertierenden Mädchen-Clique wurden wir. Dann wieder ein Schulwechsel. Noch einmal eine neue enge Schulfreundin, eine, die mir blieb, durch alle Zeiten, bis heute, in der Nähe. 

Doch irgendwann während der Studentenzeit suchte ich auch meine erste Schulfreundin wieder, probierte mit einem Brief die alte Adresse aus. Und bekam Antwort. Wir schrieben uns ab und an. Nun telefonieren wir manchmal. Alle paar Jahre sehen wir uns, bei ihr oder bei mir, erzählen von den alten Kinderzeiten, schauen uns gegenseitig in die Gärten, in die Fotoalben, essen unsere frisch gebackenen Kuchen, sprechen über die Familien, die verstorbenen Eltern, die Männer, unsere Geschwister, über die inzwischen großen Kinder und nun auch schon die kleinen Enkelkinder. 

Wir haben uns verändert, äußerlich, sind Jahrzehnte älter geworden, innerlich, haben verschiedene Lebensgeschichten gesammelt, die eine im Norden, die andere im Süden von Berlin. Doch in uns tief drinnen ist die Vertrautheit geblieben, unser schelmisches Lachen, das Blitzen in unseren Augen, wenn wir uns erinnern, an eine Zeit vor über 50 Jahren, in der wir drei Jahre lang jeden Schultag zusammen und unzertrennlich waren. Zwei schmale kleine dunkelhaarige Mädchen, eins mit wehenden Zöpfen und eins mit Pferdeschwanz.

In "short stories" bei Bine und Andrea ist Freundschaft das Februarthema.

Als ich die Geschichte schrieb, war sie da, meine Mitte. Éva sammelt sie immer mittwochs ein. Auch Freundschaft ist mir eine Sonntagsfreude. Bei Maria gibt es noch andere. Sonntagsfreude wünsche ich auch euch.